Unerhört.
Wie wär's mit einer Hose?
Bist du wieder schlafgewandelt? - Hm?
Bist du wieder schlafgewandelt? - Ach so.
Scheint so.
Was soll das?
Ich suche meine Brille.
Du trägst keine Brille.
Bist du sicher?
Hast du meine Mundharmonika gesehen?
Nein. Hier vielleicht?
Wärmer.
Hast du die Bilder im Flur umgehängt?
Was? - Die Reihenfolge ist anders.
Hast du sie umgehängt, als ich im Krankenhaus war?
Nicht, dass ich wüsste.
Ich glaub, ich verlier den Verstand.
Ich weiß, zwei Wochen sind lang.
Das ist quasi ein Achtundsiebzigstel eures Lebens.
Mir kam es auch lang vor.
Stellt euch vor, ihr hättet nur alle sechs Jahre Geburtstag.
Ihr hättet noch nie Geburtstag gehabt
und müsstet noch ein Leben lang auf Kerzen und Kuchen warten.
So lang kam es mir vor.
Was für Kuchen? - Darum geht es nicht. Bleib am Ball, Cassie.
Ja, Zabeth? - Hattest du Angst?
Ich ...
Ich weiß nicht mehr. - Weißt du echt gar nichts mehr?
Die Ärztin sagte, das sei normal.
Nur die Tage um den Unfall herum. Ich werd mich wieder erinnern.
Hast du Narben von dem Unfall?
Na ja, das hier.
Igitt! - Das ist nicht nötig.
Was ist das denn?
Ach ...
Mein Dad ist gestorben und ich dachte, es wäre meine Schuld.
Aber das ist lange her. - Was heißt "gestorben"?
Okay. Hey, geht mal alle spielen.
Nein, hey ...
Ich hab's im Griff. Mach 'ne Pause.
Ist gut.
Du kannst dir ruhig noch länger freinehmen. Keine Eile.
Ich weiß. Aber es ist besser für mich, wenn alles normal läuft.
Ja, sicher. Oder vielleicht sogar noch besser als normal.
Wenn du vor den Kindern nicht blank ziehen würdest.
Alles gut. Ich bin ja da.
Ich weiß! Warum hab ich wohl "Ah" gesagt?
Wo warst du? Was ist los? Wann wird alles wieder normal?
Das wird es nicht.
Darüber haben wir doch gesprochen.
Ich kann das nicht.
Plötzlich irgendwo sein, Dinge sehen und Dinge verpassen. - Du kannst das.
Ich weiß das.
Denn das wirst du. Irgendwie hast du es schon geschafft.
Zeit ist eine beschränkte Erfahrung.
Weißt du, was ich meine? - Nein.
Ich verstehe gar nichts.
Okay, ich ...
Ich muss ...
Komm, ich zeig dir was.
Diese Klötze ...
Stell dir vor, die sind die ganze Welt. Alles auf der Welt. Im ganzen Universum.
Also, dieser Klotz sind die Pyramiden.
Dieser ist Julia Roberts und dieser hier
ein Käsetoast.
Hier kommt der Bauarbeiter.
Bei uns ist das eine lesbische Mutter.
Klar, eine lesbische Mutter.
Sie läuft umher und sieht sich um.
Und aus ihrer Perspektive sind die Klötze alles, was es gibt.
Aber wir zwei hier oben sehen, dass das nur Klötze sind. Verstehst du?
Klar. Aber ... - Du bist nicht wirklich hier oben.
Du stehst mit einem Fuß hier oben und mit dem anderen noch in den Klötzen.
Ja. - Es wird nicht so bleiben. Pass auf.
Es ist wie ein Wagen mit Gangschaltung gegenüber einem mit Automatik.
Automatik ist einfacher, aber eigentlich fährt das Auto, und nicht du.
Also. Ich möchte, dass du
die Augen schließt
und tief einatmest.
Und denk daran, wie du zum ersten Mal mit Gangschaltung gefahren bist.
Ich bin noch nie mit Gangschaltung gefahren.
Wirklich? - Ich hab's nicht gelernt.
Das hat dir keiner beigebracht? - Nein.
Wirklich nicht? - Ja. - Du kannst es nicht?
Nein! - Deine Mom? - Sind wir in einer Schleife? Nein!
Wie kann dich jemand das Fahren lehren ohne die Grundlagen?
Dann hättest du eben nicht sterben dürfen. - Das ist jetzt unfair.
Darfst du dich nach deinem Tod bei einem Autounfall noch "Fahrexperte" nennen?
Halt mal! Ich sagte doch, es war kein Unfall.
Ich wurde umgebracht. Glaubst du, ich fahre einfach in eine Schlucht?
Ich würde euch nie einfach zurücklassen.
Wer wollte dich umbringen? - Das weiß ich nicht. Deshalb musst du mir helfen.
Warum ich? - Weil du außerhalb der Zeit stehst. Und es kannst.
Immer wenn ich in die Nähe meines Todes komme, schubst mich das Trauma
wieder weg. Ich kann mich nicht konzentrieren und lande woanders.
Vorsichtig. Tu ihr nicht weh.
Alles in Ordnung? Entschuldige dich. - Tut mir leid. - Ist gut.
Alles klar. Geht spielen.
Was war los mit dir?
Die Chichimeken waren ein Nomadenvolk, das nördlich des Tals von Mexiko lebte.
Klar.
Ja. Ich denke, das braucht einfach etwas Zeit.
Werd ich tun. Alles klar.
Tschüss.
Das war Tunde. Er macht sich Sorgen um dich.
Er meint, du solltest noch länger freinehmen. - Und ruft dich an?
Bist du mein Vater? Wo ist mein Handy?
Ich fand es auch seltsam. Du weißt wohl besser als ich, wie es dir geht.
Und dir geht's doch gut, oder?
Komm. Ich will dir was zeigen.
Dad. Was ist, wenn das nicht gut für mich ist? Wenn jemand verletzt wird?
Und wenn alles vorherbestimmt wäre? Die Menschen müssen locker werden.
Sie haben nichts unter Kontrolle. - Stimmt das?
Du tust keinem weh. Du hilfst anderen. So bist du.
Weißt du noch? In der neuen Schule hat dich sogar die stinkende Rita gehänselt.
Ja.
Die waren scheiße.
Genau. Und wir bekamen Anrufe vom Rektor, weil du ständig
ohne Uniform beim Sportunterricht erschienen bist.
Du hast Rita deine Shorts geliehen, wenn sie sich nassgemacht hat.
Ich wollte sicher nur nicht turnen müssen.
Nein. Du warst fürsorglich. Du bist mitfühlend und was Besonderes und gut.
Wenn du wüsstest, welchen Mist ich gebaut habe ...
Dein innerer Kern wird sich nie ändern. Ich bin dein Dad. Ich weiß das.
Klar. Das einzige Familienmitglied, das an mich glaubt, ist der Tote. - Zurzeit.
Weißt du, was ich war?
Du warst ein Professor. Wissenschaft.
Also bitte. Theoretische Physik.
Ich sagte doch "Wissenschaft". - Da kannst du genauso gut sagen,
John Lennon war Sänger. - Das war er doch.
Reden wir über Zeitreisen. Warum sind sie in der Theorie unmöglich?
Na los, Leute, das hatten wir doch letzte Woche. Was ist die Hürde?
Die Lichtgeschwindigkeitsschranke? - Genau die. Danke, Farnaz.
Bewegt sich irgendetwas schneller als Licht? - Nein! - Superman?
Die Quantenverschränkung.
Sehr schön. Und wie hilft uns das jetzt bei der Zeitreise?
Eine Idee?
Kommen Sie.
Weiß es keiner?
Das ist schade. Ich hoffte, Sie könnten es mir sagen. Ich weiß es auch nicht.
Das war gelogen. Ich weiß es.
Was? - Quantenverschränkung, Zeitreisen, alles.
Erinnerst du dich an die Schamanen?
Ich habe einen von ihnen zu einem MRT überredet.
Meine Güte. Das Gehirn eines Schamanen? Das ist unglaublich.
Wenn wir damit weitermachen ... - Die Uni wird das niemals finanzieren.
Wenn wir unabhängige Förderung bekommen könnten ...
Ach, das hab ich dir ja noch gar nicht erzählt. Wir haben einen Förderer.
Ich fass es nicht!
Was geht da ab zwischen dir und der kleinen Streberin?
Du konzentrierst dich auf das Falsche.
Es geht darum, die Zeit neu zu ordnen.
Neu zu ordnen?
Sam?
Ja? - Du hast sie wieder umgehängt.
Ja. Weil du gesagt hast, dass sie falsch hängen.
Das stimmt immer noch nicht. - Ich wusste nicht mal,
dass es eine Reihenfolge gibt.
Wie ist das dann überhaupt passiert?
Ich wette, es war einer von diesen Einbrechern, die nichts stehlen,
sondern nur Sachen umstellen, um einen zu verwirren. - Ah, ein Witzbold. Klar.
Es muss nicht immer mysteriös sein.
Sie könnten runtergefallen sein und ich hab sie wieder aufgehängt. - War das so?
Ja, kann sein, möglich. - Du weißt es nicht? - Tut mir leid.
Nicht nur du hattest ein paar harte Wochen.
Ist ja gut. Tut mir leid.
Du musst dir keine Sorgen machen. Mir geht's ziemlich gut. - Ziemlich ...
Ich werde besser aufpassen. Versprochen.
Alma, ich betrachte dich als Freundin. Aber ich bin ebenfalls dein Chef.
Und ich muss das Richtige tun, zur Sicherheit der Kinder.
Obwohl ich manchmal wünschte, ein schwarzes Loch würde sie verschlingen.
Das wäre ziemlich cool.
Und auch eine Tragödie.
Und überhaupt nicht cool.
Gut. Wir versuchen es noch mal. Aber falls du irgendein Problem hast,
besprechen wir das gemeinsam. - Gut.
Und wenn du ein Problem hast, wende dich an mich und nicht an meinen Freund.
Denn das ist seltsam.
Ich weiß nicht, ob du deine Genesung beurteilen kannst.
Ich wollte eine unabhängige Meinung.
Tja. Das ist nicht nötig.
Ich handle nur im Interesse der Kinder.
Das war lachhaft.
Wo waren wir stehen geblieben? Hier.
Also. Jeder hat zwei ... Nennen wir es mal "Persönlichkeiten". - Dad.
Wenn die sich teilen ... - Das klappt nicht. Ich kann das nicht.
Ich will dir ja helfen, aber ich kann nicht.
Nein, hör zu. Es geht nur zu schnell. Und ich dränge dich.
Wir lernen beide noch. Gemeinsam schaffen wir das.
Na schön. Aber ...
Ich muss
in der Lage sein, zu funktionieren. In der echten Welt.
Ich weiß, was du brauchst. Einen Anker.
Ein Objekt, das dich auf der physischen Ebene hält. Einen Rosenkranz
oder eine Gebetsmühle.
Weißt du was?
Wo ist es denn? - Sind wir auf Moms Dachboden?
Ja. Ich war ganz verrückt nach diesem Ding. Deine Mutter wollte,
dass ich es wegwerfe, aber ich wusste, dass ich es mal brauchen würde.
Ich vermisse den Dachboden.
Als Teenager hab ich mich hier zugedröhnt
mit Lernstoff, damit ich gute Noten bekam.
PROFESSOR UND STUDENTIN TOT
Hey! Wer sagt's denn?
Es funktioniert noch. - Das Ding soll mich im physischen Bereich verankern?
Elektronisches Blackjack? - Nicht das Objekt,
sondern das Spielen. Die wiederholte Handlung.
Du brauchst dafür Konzentration, aber es ist so einfach,
dass es dich nicht überfordert. Du achtest auf das Muster des Spiels.
Dadurch bleibst du mit der Zeitlinie verbunden, die linear fortschreitet.
Na ja, "linear" ... - Meinst du das jetzt ernst?
19. Ich sollte aufhören. Aber ...
Zack! Ich kann's noch.
Alma! Wir gehen! - Wo steckst du? Wir müssen los!
Wo soll ich hingehen?
Ach, ich vergaß ... Es ist Samstag. - Was?
Was war Donnerstag und Freitag? - Keine Sorge. Die sind scheiße.
Was? - Und du kannst jederzeit zurück.
Donnerstag solltest du ansehen. Da hast du ein gutes Thai-Restaurant gefunden.
Alma, was treibst du da oben? - Okay.
Hier, nimm es mit.
Warte, eins noch. Okay, da hast du's. Geh.
Becca. - Was?
Wird das 'ne jüdische Hochzeit? Ich will Hora tanzen. - Wir sind keine Juden.
Dad ist einer.
War es.
Apropos Dad. An dem Abend saß jemand mit im Auto?
Farnaz, stimmt's?
Das weißt du doch. - Nein, das hast du mir nie erzählt.
Dann fand ich es wohl nicht wichtig.
Oder es war wichtig und deshalb hast du es geheim gehalten.
Ich dachte, ich hätte es erzählt.
Meinst du, sie hatten eine Affäre? - Alma! Nein.
Sie war seine Studentin. Mehr weiß ich nicht.
Verdammt!
Wenn du mit mir reden willst, leg das Spiel weg. - Ja, das nervt total.
Was ist mit dem? - Mir gefällt das andere besser.
Ich trage keinen Spitzenkragen. - Ja, echt jetzt.
Was weiß ich denn? Ich war ja nur auf viel mehr Hochzeiten als ihr.
Ja, in den Achtzigern. - Autsch!
Du bist alt, Mom. - Lieber Gott.
Hör auf mit dem Piepen und hilf mir mal.
Nimm eine hohe Taille, damit du essen kannst.
Nein. Dann denken alle, du bist schwanger. - Das ist echt hilfreich.
Entschuldigt mich. Ich schreie mal eben in ein Ringkissen.
Gern geschehen. - Becca.
Hältst du es für möglich, dass sie jemand umbringen wollte? - Alma.
Warum hätte Dad in einen Steinbruch fahren sollen? - Ich rede nicht darüber.
Okay, was ist mit dem hier?
Wunderschön. - Kauf es.
Warum bist du mitgekommen? - Du weißt, ich kann so was nicht.
Gehen wir später in die Bar? Das kann ich. - Welche Bar?
Die gleiche wie immer.
Was ist das? Was machst du da? - Wieso?
Bringst du echt Sam mit zur Hochzeit? - Warum nicht?
Weißt du echt gar nichts mehr? - Worüber denn?
Weißt du was, Alma? Ich hab's satt. Tut mir leid, Mom, aber ...
Wenn du so leben willst, dann ist das eben so.
Wo hast du das Spiel her?
Alles okay?
Steht das Sofa schon immer so weit vorn? - Ja.
Nein, stimmt nicht. Sieh mal.
Man sieht die Abdrücke im Teppich.
Schräg.
Du hast alles umgeräumt, als ich im Krankenhaus war, um mich zu ärgern.
Warum sollte ich? - Keine Ahnung. Alle scheinen mich ärgern zu wollen.
Alma. Ich schwöre dir: Ich nicht.
Was hast du da?
War irgendwas mit dir und Becca, als ich im Krankenhaus war?
Nicht, dass ich wüsste. - Sie glaubt, du kommst nicht zur Hochzeit.
Du kennst doch deine Schwester. Manchmal ist sie seltsam.
Sie ist gar nicht seltsam. Das ist ihr Problem.
Hochzeiten wecken das Schlimmste in den Menschen.
Kann sein.
Verdammt!
Matteo. Was geht ab? Alles klar.
Oliver. Mein Mann.
Rosa Celia. Stift in die Nase. Sei du selbst.
Cassie. - Was spielst du? - Ein Spiel. - Lass mich mal.
Cassie! Jetzt spielt Alma. Vielleicht darfst du ein andermal.
Nein. Das ist für Erwachsene. Es wäre verantwortungslos, das zu erlauben.
Das ist unfair!
Hey, Alma, eine Frage. Musst du unbedingt
ununterbrochen dieses Spiel spielen?
Irgendwie schon.
Aha. Okay, noch eine Frage. Wirklich?
Der Arzt hat es verordnet. Für die Konzentration.
Das wolltest du doch. Du wolltest das.
Ein Arzt hat dir also gesagt, du sollst
permanent Blackjack spielen, damit du gesund wirst?
Willst du etwa ein Rezept sehen? - Ja, das fände ich sehr interessant.
Misch dich bitte nicht in meine Gesundheitsangelegenheiten ein.
Na gut, dann ...
Viel Spaß beim Spielen. - Danke.
Tschüss. Machen Sie's gut. - Tschüss. Immer locker bleiben.
Tschüss, Oliver. - Verabschiede dich, Oliver.
Auf Wiedersehen. - Tschüss. - Tschüss.
Du gehst so früh von uns ...
Moment!
Es ist nur ...
Halten Sie ihn vom Wasser fern. Bitte. - Warum denn?
Alma ... - Was ist im Wasser? - Nichts.
Hören Sie mir zu!
Er muss Schwimmen lernen. Ich weiß, es klingt verrückt. Ich will nur helfen.
In Ordnung. Ist ja gut, Alma. Ich buche einen Kurs für ihn.
Danke.
Was ist das alles? - Das hab ich vom Dachboden meiner Mom. Sag ihr nichts.
Ich will den Mörder meines Dads finden.
Das wusste ich gar nicht. War es Mord?
Ja.
Ziemlich sicher.
Wie war's heute im Kindergarten?
Ganz gut.
Gut.
Kommst du wieder ins Bett?
Ja. Gleich.